Juan Tonelli

Florencia me regaló una definición que no me puedo sacar de la cabeza: “El dolor es el amor en estado de ausencia”.

Fuimos criados con una ética implacable: El hombre era aquel capaz de suprimir su mundo interno para proteger el externo.

El amor no muere de un golpe, sino que se va apagando, en silencio. Muere de distancia acumulada, de dar por sentado que el otro es un mueble más en la casa.

Tenemos la costumbre absurda de confundir la calma con la victoria definitiva. Creemos que si cumplimos con nuestra parte la vida nos debe un contrato de no agresión.

Queremos la libertad del viajero pero la seguridad del hogar; la pasión del artista pero el sueldo del gerente. Y en esa ambición de no perder nada, terminamos por no tener nada real.

No es lo mismo equivocarse en algo que uno eligió que en algo que eligió para no equivocarse.

El error nos paraliza. Nos contaron el cuento de la eficacia y nos compramos una ansiedad que no nos deja mover.

Nos acostumbramos a vivir en la cultura del “todo bien”. Una puesta en escena donde mostramos nuestra versión más prolija, la más segura, la que no tiene fisuras.

¿Cómo puede ser que unas palabras tan simples, casi infantiles, tengan el poder de conmovernos hasta las lágrimas?

¿Cuántas veces confundimos querer el bien del otro con querer que el otro haga lo que nosotros creemos que es lo mejor?

Hace algunos años, un ensayo publicado en The New York Times prometió que sí.

Hay una sabiduría amarga en aceptar que, una vez que preparaste el arco y apuntaste, el disparo ya no te pertenece.

Sentirme una víctima por “todo lo que me pasó en la infancia” se convirtió en un escudo protector de eventuales fracasos.

¿Quién no necesita, alguna vez, que alguien se quede un poco más?

Vivimos bajo una convención peligrosa: En cada pareja, en cada familia, hay alguien a quien se le asigna el rol del “fuerte”.