Beatriz Limón

He despertado bajo muchos cielos, lejanos, vastos, planos, estrellados, fragmentados y, a veces, desconcertantes.

Mi casa arde con el calor de la cocina.

Es septiembre, y el grito que elevo no es festivo. Es un grito que nace del corazón y de la memoria.

Siempre risueña, con una serenidad que evocaba el murmullo de un arroyo.

De complexión delgada y estatura promedio, Stephen Miller exhibe una cabeza con forma ligeramente bulbosa.

La semana pasada volvía de un viaje a Tucson cuando Dianna, una gran amiga.

“Yo adivino el parpadeo de las luces que a lo lejos van marcando mi retorno…”

Puedo sentir una densa nube suspendida sobre mí. Percibo el dolor y la angustia de mi gente.

Crecí entre linotipos, cuando las líneas de texto que los lectores hojeaban en las páginas del periódico se fundían en plomo caliente.

La impunidad suele llevar puesta la careta del cinismo. Y en eso, la gobernadora de Baja California, Marina del Pilar Ávila Olmeda, parece sentirse cómoda.

Defender la alegría como una trinchera.

Matilde vive con miedo. Mucho miedo. A sus 21 años, prefiere permanecer en el anonimato.

La llamé Chuchet, inspirada en una antigua leyenda cucapá...

¿Han olido alguna vez la ropa que permanece demasiado tiempo colgada bajo el sol?

Se acerca marzo, y en mi calendario los días se deslizan con urgencia, como si el tiempo se fuera carcomiendo con cada respiro.